вторник, 25 сентября 2012
Всегда очень трудно писать что-либо после турслётов и экспедиций - потому что сразу начинаешь жалеть, что в русском языке всего 33 буквы.
читать дальшеСолнце уже скрылось за лесом, и холодный воздух наползает с поляны. Сентябрьские сумерки сгущаются, сужая шевелящийся круг света костра до каких-то нескольких метров, за которыми - промозглая туманная темень. Ветра нет, и пламя свободно рвётся к небу, на котором уже высыпали первые звёзды.
Они сидят вокруг - кто на сидушках, кто на брёвнах, кто на коленях у товарищей. Некоторые стоят, прислонившись к берёзам. Свет костра играет в их глазах и ярко расцвечивает лица, смывая городскую тоску. Они смотрят на огонь - и будто сами собой уходят, сгорают тревоги и заботы, и нет ничего на свете, кроме бесконечно молодого пламени и тьмы вокруг.
Появляется гитара, и после секундной заминки они начинают петь - те же песни, что пели мы, наши родители и все наши предки в их возрасте - разница только в словах, а смысл остаётся неизменным, наверное, со времён строительства пирамид. Они поют, и в этом нет ни малейшей фальши - потому что здесь можно не лгать. Они поют - и слова так густо звучат в прохладном воздухе, что кажутся почти материальными. Они поют - и они счастливы в этот момент. Они такие же, как мы - но они счастливей нас, потому что ещё не выбрали свою дорогу.
@музыка:
Ю.Левитанский - Каждый выбирает по себе
@темы:
размышлизмы